Pequenas Histórias

Pequenas Histórias (189) – Ano – 2016

O Grenal da Minha Morte

No final de Maio e todo o mês de Junho de 2016, eu andei com  problemas de saúde; cansava em qualquer aclive (subidas, escadas, etc ...), a visão desaparecia e só me restava sentar e aguardar passar “aquela coisa toda”. O médico levantou a hipótese de colocação de um marca passo, algo que nunca passara pela minha cabeça, pois, afora esta dificuldade para subir escadas, rampas; o resto era normalidade total, mas os acontecimentos estavam indo em direção à intervenção cirúrgica.

Assim eu andava naquele 03 de Julho, dia de um Grenal diferente pelo Brasileirão lá no Beira-Rio, o horário, uma  novidade: 11 h da manhã.

Era o tal clássico do Trator, devido às declarações de Argélico Fucks, treinador vermelho, que passaria metaforicamente, o veículo usado na agricultura para amassar o Tricolor. Áudio vazado e a turma de azul entrou turbinada.

Roger Machado utilizou no clássico: Marcelo Grohe; Edílson, Rafael Thyere, Fred e Marcelo Oliveira; Walace, Jaílson, Giuliano e Douglas; Luan e Éverton. Entrariam ainda, Ramiro, Bolaños e Pedro Rocha.

O Inter formou com: Muriel; William, Paulão, Hernando e Artur; Fernando Bob, Rodrigo Dourado, Fabinho e Seijas; Sasha e Vitinho. O técnico recorreu nas trocas a Anderson, Valdívia e Gustavo Ferrareis.

O paraense Dewson Fernando da Silva foi o árbitro (o mesmo do Clássico dos 5 a 0).

Com início bastante nervoso, equilibrado e truncado, as chances até os 10 minutos eram duas apenas: Luan e Paulão arremataram sem sustos para os arqueiros.

Aos 19 minutos, Éverton chutou forte, Muriel deu rebote e Douglas bateu de canhota para a rede. 1 a 0.

Com a peleja andando no mesmo tranco; eu senti uma dor no peito, tive a certeza que não poderia acompanhar mais o clássico, ainda assim, ouvi todo o primeiro tempo, onde o Maestro Pifador teve chance de marcar o segundo dele, porém, a bola subiu e foi pela linha de fundo.

Intervalo de jogo; peguei minha filha com seus treze para catorze anos e disse que nós iríamos caminhar pelo parque. Ela estranhou: O pai não iria mais acompanhar o Grenal? Deve ser muito sério - pensou.

Saímos os três (eu, ela e o meu celular). Calculei o tempo que faltava, botei mais uns três minutos de acréscimos  (dará 13 h e 5 m, 13 h e 8 min, mais ou menos) e raciocinei: Tem que haver silêncio até às 13 h e 8 min; se sair foguetório antes, gol do Coirmão, caso contrário, tudo bem, imaginava que o 1 a 0 persistira até o último apito.

O tempo foi passando a passos de tartaruga; minha filha usava uma blusa preta e eu a olhava com desconfiança e aflição; seria o derradeiro passeio que faríamos? A cor negra era premonitória? Senti uma tristeza imensa, um lamento de tudo o que eu usufruía, que ficaria para trás, quando eu encarasse a "travessia". Hoje, esses questionamentos soam hilários.

 Ela entendia; sua eloquência habitual dava lugar a uma mudez cúmplice, porque seu pai seguia caminhando lentamente, mãos dadas automaticamente, sem conversar, o olhar perdido entre as copas das árvores e os brinquedos da praça (escorregadores, balanços, barras para se pendurar, etc...), o celular permanecia como se fosse apenas relógio.

Passado da 1 h da tarde, surgiram finalmente, foguetes; deduzi que aquela hora, o jogo estaria encerrado. Como havia acertado comigo mesmo; só busquei o resultado pelos dados móveis do aparelho, após o provável final de partida.

Descobri que o Grêmio resistira todo o segundo tempo e assim, vencera o Grenal. Não foi apenas mais um confronto na estatística, ele representou o início da queda do Colorado para a Segunda Divisão.

Entretanto, a alegria do 1 a 0, não causou o relaxamento emocional de outras jornadas vitoriosas. Sem trégua, o meu coração quase avariou de vez.

Na manhã seguinte, Segunda-feira, internei e dois dias depois, dia 06, encarei um bloco cirúrgico de onde saí com um novo parceiro no lado direito do peito; um marca passo.

Para a história do nosso maior clássico, este levou o nome de “O Grenal do Trator”, mas para mim, ele ficará na memória como aquele que pensei; seria o meu último. 

Fonte: Arquivo pessoal do amigo Alvirubro